Palavra

"Pensar numa flor é vê-la e cheirá-la

E comer um fruto é saber-lhe o sentido." - Alberto Caeiro

O que mais me apavora são os sons abstratos das palavras que eu não vejo, eu ouço, eu penso, eu construo por meio desse código o discurso, eu sinto todas as sensações. Eu juro que sinto. Me sinto, em muitos momentos, fantoche das palavras que eu sei que existem aqui dentro, mas quando pulam da minha boca ou da tua boca pra fora não são mais simples combinações de códigos ou palavras que a gente aprendeu, são sim a combinação de todas as outras palavras que ainda não sabemos e que nos fazem organismos vivos.

Minhas palavras são folhas mansas levadas pela rudeza dos ventos fortes que passam, são abstratas demais as minhas sensações, é quase impalpavel e imensurável o tamanho dos meus sentimentos. No entanto são tão fluídos, tão vertiginosos e tão invísiveis que precisavam ser concretos em folhas de papel, em livros de romance, em páginas policiais, em textos de teatro, em muros, em portas, em cimentos frescos em traseiras de caminhões em adesivos autocolantes em embalagens de shampoo em lousas verdes pretas e brancas em caixas de sapatos em outdoors em corpos nus.

Eu queria poder dizer o que eu sinto.

As palavras correm no ar, fragmentam-se nos ouvidos alheios, os sons do meu amor são captados por todos ouvidos que me cercam, mas os sons do meu amor servem de fato para ti uma pessoa no interlúdio da nota anterior e da seguinte.

Vem, ou a oração do amor carnavalizado.

Vem meu amor,

vem

que eu estou inteiro

intenso

pleno e de peito aberto.

Vem meu amor,

vem

nas faltas

nas inconstâncias

e inconsistências

vem na insegurança.

Vem meu amor

vem

me conhecer como eu realmente sou

vem me reconhecer.

Vem meu amor bandido

mesmo sem circunstâncias

sem caridade

vem pra girar minha cabeça

vem pelo sexo

pelo beijo

vem

por aquilo que pulsa

por aquilo que jorra

por aquilo que goza

vem

por aquilo que geme

vem meu amor

pela falta de sol

pelo excesso de chuva

pelo mormaço

vem...

...vem

...

Poeminha para Quarta-feira

para R.H.S.

Que tudo se desfaça em chamas; meu corpo em brasa...
Chamaste-me e meu fogo se fez no teu.
Que tudo se desfaça em chamas e restem somente cinzas;
Que tudo seja desfeito, mas só ao fim do carnaval.

 Álbum Nihilistes da banda Celeste.

Transitivo Indireto

(The Embrace, Schiele)

para R.H.S.

Gosto do teu cheiro e do teu gosto.

Do suor e do gozo.

Dessine-moi un mouton

Outro dia, desses dias em que chorei, o André me abraçou pra eu nunca mais querer partir e disse que eu era uma menina. Menininha de seis anos. Sorriu. Sorri; chorando ainda porque preciso crescer e não sei como isso acontece.

Eu imaginava que a gente crescia um pouco a cada amanhecer, então, já velhinhos, a gente passava a encolher e encolher até desaparecer pra sempre desse mundão de Deus. Acho que foi meu pai que me ensinou assim. Mas o sol vem muito freqüentemente por aqui e continuo a mesma tontinha de vinte e cinco anos atrás. O pai gosta de contar causos pançudos e eu tento acreditar, porque sei que cada história é um presente.

Meus olhos brincam com qualquer coisa, pequeninha, que eu ganhe. Seja a boneca que vi num anúncio de televisão (tão linda), o caramelo comprado na doceria do seu Sílvio ou a letrinha que me foi ensinada ontem. Eu me alegro muito facilmente ainda, percebe-se.

Só às vezes, e às vezes tem se repetido com frequência, sou triste. Triste, me transformo na boneca de louça que minha mãe sempre teimou em não quebrar. Ela fingia que sim, mãe brava, mas eu sei que os cuidados persistem. Desse jeito amor de mãe põe medo em criança que quer crescer, pois em muito lembra a dívida que todos nós temos com nossosenhorjesuscristinhoquemorreunacruzparanosredimirdospecados. Mãe, quando a gente-anjinho morre, vai pro céu? Se eu rezar bastante e tomar biotônico acordo bem crescida?

Faz um sol bem bonito - com montanha gaivota e mar - um sol que seja abraço infindo e eu sei que não vou mais querer fugir. 

(imagens do livro Le Petit Prince, de Antoine de Saint-Éxupéry)

Texto antigo com gosto de novo

§ 

Navegando os ventos de tua íris, aprendo melhor a imperfeição dos meus amores. Deixo o corpo um tanto solto, embalada pelo tropel de tuas ondas - tão azuis como o céu onde recolheste tuas mágoas. E todo ele, o meu corpo que já imagino teu, se faz também em vagas; projeto em mim o movimento das estampas que tens amado; pequeninas flores de toda cor. Esqueço-me por instantes que são tecidos leves os teus desejos; distintos, distantes dos retalhos que tenho reunido em minhas vestes arlequinais. Esquecendo um tanto as correntes que ancoram meus passos, posso amar-te. E há temores em meus braços quando lanço a impossível rede que trouxesse teu perfume até mim. Não quero hoje a dor dos espelhos; mirando as tempestades inscritas em minhas janelas, perco-me, como se fossem por mim o peso de tuas águas. Mergulho em tua pupila, menina dos olhos, evitando sentir na língua o sal de minhas tormentas.

§

Para Gabriela Camargo e seus amores,

aos meus amores.