Procissão

I.

Santos saem dos oratórios,
meninos,
crianças,
senhorinhas,
velas amarelas,
canto entoado na seda da noite quente.
Passos que caminham e murmuram
pelas ruas centenárias do mártir,
do louco,
do homem pleno.
As pedras do caminho
ecoam sons negros,
gritos,
balidos
na noite alta.
Marília,
Barbára,
Gonzaga,
Joaquim,
Silvério,
Cláudio.
Senhoras com seus véus
audazes
- que esquecem os banidos,
ignoram
os parvos,
degradam
a memória
dos sem espíritos -
com suas vozes
vorazes,
velozes,
atrozes
em suas penitências,
em seus pecados,
em suas sandálias
deixam soarem os sinos das igrejas
escandalosos
sobrepondo os ecos
noturnos
das pedras douradas.

II.

De dentro da igreja saem negras
robustas,
senhoras augustas,
sons eloquentes,
Glórias!
Vivas!
Memórias pendentes.

Evocação

I.

"Não chores tanto, Marília,

por esse amor acabado:

que esperavas que fizesse

o teu pastor desgraçado,

tão distante, tão sozinho,

em tão lamentoso estado?"

A bela, porém, gemia:

"só se estivesse alienado!"

Cecília Meireles

II.

"Marília, tu chamas?

Espera, que eu vou!"

Tomás Antônio Gonzaga

Pelas portas que adentrei conheci Vila Rica, aquela protegida pelo gênio original

-Tomás Antônio Gonzaga, o exilado, e sua casa,

casa de mil portas,

casa de mil ares.

Marílias se descortinam

em horizontes e janelas.

Marília efígie de rosto virado,

passarinho

que revela tempos idos.

Marília doce amada do poeta,

esquecida,

extraviada,

trocada.

Marília nos morros,

Marília na vista,

revista,

transfigurada,

deixada.

Marília, imagem

deformada,

empoeirada

que regressa

nas quadrinhas

bobas, apaixonadas e

insubstanciadas de verdade

no peito de um triste pastor que anseia por escuta.

Marília centenária.

Marília encarquilhada.

Marília eterna.

...

os laços desfeitos
são nós no peito
de quem ama
pensamentos que nos consomem
até mesmo à cama
cingem a alma ao corpo
e fazem-nos mais sós

pobres de nós
amantes desamados
fadados ao esquecimento
atados a algum momento
que desde já era senão
futuras lembranças
a certeira distância

pobres, perdidos

soltos na linha do tempo

...

o meu amor é feito de urgências urgentíssimas!

pressa de te ver me vendo ao teu lado mais um dia;

pressa de nunca acabar as noites de adormecer contigo;

pressa de amar à exaustão e jamais me cansar de te amar e te amar e te amar e te amar e te amar

Chuva

vem, chuva
pra me molhar

lava minha alma
leva minhas mágoas

vem despertar
a semente guardada

a telha calada
o desejo de amar

rega meu corpo
o ar quente e seco

a planta no vaso
querendo brotar

vem
desagua nestas terras

vem
me enlamear

Jogo da memória

Perdi o rumo
         o prumo
         o jogo

por ter encontrado
imagens que você não esquece, não

Do que adianta ocultar dos olhos o que não sai do coração?

Vontade me desprender da vida
                                    da rima
                                    do sonho

pra ver se me encontro,
só pra me ver, talvez mais perto de você

...

Para o meu irmão de canto,

Murillo Marques

Uma manhã é feita de muitos fios, de muitos cantos. A tarde tem seus encantos, mas é no quando nasce o dia que mora a real poesia. A noite é boemia; dos ébrios, a ilusão. Mas há que ser bem poeta quem de manhã desperta em busca de ganhar o pão e desde já lança o canto que ilumine e teça a rede que nos liberte da opressão.

A mesma estação

Dá-me calor, frio, flores e vendavais; 

vem e te recebo: hoje ou nunca mais

Sempre, porém, do mesmo modo

Como retornam as estações, e se vão

A próxima parada, a vinda

o ah! Deus! e a chegada...

Então é assim?
O nunca acaba e o jamais tem fim?

Esperando... (inspirado em Becket)

(uma repartição pública, dois namorados, uma explosão, um barulho de vidro trincando e uma samambaia seca)

- Nada a fazer!
- O que?
- Nada fazer! (pausa vazia)
- Eu te amo. (pausa e eles se olham)
- Perdemos o bonde, ele passou. (aflito). O bonde se foi (perdido)
- Eu te amo (pausa e eles não se olham)
- A gente devia ter aproveitado enquanto ainda existia o tempo e o mundo ainda era um espaço e ter pegado o bonde até Paris, (maravilhado e sonâmbulico) poderíamos ter pulado da Torre de mãos dadas em cima das cabeças dos namorados franceses.
- Eu te amo (pausa)
- (ele o olha assustado, seco e indiferente) Eu também.
- Então vamos para casa. (pausa)
- Não podemos sair daqui, estamos esperando...
- O que?
- (irritadíssimo e descrente) L'amour.

das carpideiras

ninguém para chorar amor tão pequeno
morto pelo próprio veneno
de não saber amar

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Cozinha II

Sempre faltam ingredientes para o algo chamado Vida
E nunca se tem receita certa para o algo chamado Amor.

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Cozinha

(porcamente inspirado na belíssima Alice Ruiz)

dias de quibebe, noites de quiabo
flores, orquídeas e gérberas
sorrisos de
dentes de alho
tormentos, choros, lágrimas
debaixo da terra como nabo
raiz forte
mesa quadriculada
incenso de macela-do-campo
pote de geléia
e gerâneo
sumo de dor eloqüente
fritado e uivado com cebola roxa
óleo quente
bote
serpenteado
falta de sal grosso
falta de caralho
falta do seu gosto
falta do meu parco avental
molhado e suado
de Hilda Hilst
cantado e melado de Alice Ruiz
sujo e fedido de
Adélia Prado
de te acender velas Colasanti
de te ler Flores Belas
(daquela mesmo que esse som possa te ter lembrado)
falta de te sentar nessa cadeira
e te reler toda minha vida
numa nota dissonante
do tempo perdido
na cozinha
preparando
dias de chuchu
sem tempero e sem orvalho,
lacrimado.
Vendo o vento levar o cheiro
o fio do cabelo,
o semblante
a suculência tardia
do coração de galinha,
derrubar a jarra de suco
de frutinhas vermelhas silvestres
que eu com tanto gosto
apanhei
e preparei
para esperar um dia da tua vida.

Onde tudo começou

O poeminha que segue foi escrito em 1997, no meu último ano do Ensino Médio, durante as aulas de Simbolismo. Um pouco pesado nas aliterações e assonâncias, tal como pede o estilo; um pouco sombrio no tema, como tudo o que fazem os adolescentes deprimidinhos, rs... 

Sinistros Sons

Aparente cintilante sinfonia desvairada
Quando for, leve consigo este inferno
que, tolo, insiste habitar meu ser
Antes, porém, repouse! boa estada!

O rio que lacrimoso corre o leito,

grita as marcas mais profundas,

Segue atraente flauta indiana

Tal qual surdo murmúrio do vento.

Numa hesitante certeza, então vejo,

Um orgástico som balançar

este manto azul que nos cobre...

Azul-marinho... negro, sem único lampejo.

"Diamantes no manto costurados,

Juro agora, vos almejo."

À alquimia negra, tênue soa no ar.
Vagarosa, a dor devora a fome,
enquanto as vísceras são dilaceradas.
Eis Lúcifer a me guiar.

Não a quero mais por perto, sonora magia

Vá embora, maldita!... radiosa!

Com tanto afinco lutou que...

... exicial, por fim me acaricia.

Diversos

Falo de ti em dois versos

Em mim, universo

Sobre o bálsamo

§

Então... é aquilo:

- o bálsamo não tem um valor místico.

Era preciso tomá-lo nas mãos, passar com cuidado e vigor sobre as feridas e, por fim, mastigá-lo amorosamente, deixando escorrer o sumo entre os lábios.

Mas você o deixou na caixinha, e por certo perdeu a fita negra que a envolvia...

- pode apagar seus escritos, pode apagar seus tantos nomes e mesmo queira apagar sua vida: porém, não apague;
- a mim importa que derramei lágrimas sobre suas mãos trêmulas - ritual de batismo desde o qual e para sempre terá um único nome: AMADO. ------------------- Ainda que recuse ser amigo, ainda que recuse ser amante.

. é isto:

- o bálsamo era o meu corpo.

Mas você o deixou na caixinha...

§

(abril/2006)

...

Será que nunca me amou ou simplesmente não me ama mais?
Aqueles nossos momentos, terão ficado pra trás?
Nalguma noite recordou as lembranças que me assolam os dias?
Não sei dizer. Não sei supor. E quer saber? Tanto faz

...

Os sorrisos nas fotos. As lágrimas nos espelhos

As mentiras, os fatos...

Os olhos vermelhos.

( por @galldino e @arlequinal) 

http://twitter.com/galldino/status/48241832802521088

Tempo

Porque quando faz calor e o sol brilha, há o imperativo de ser feliz.
Apenas o céu nublado e a garoa fina nos dão o direito de chorar por mágoas presentes e futuras.

05/02/2011

Sísifo

às vezes, a gente pula
às vezes, a gente cai
pode ser um mergulho ou um salto
um tropeço
e tanto maior é a queda
quanto mais se estiver no alto
o fim do orgulho
o começo do fim
a leveza e o peso
um amor que se esvai

Refrão

no escuro e no silêncio - todo dia

travo lutas contra o medo

de dormir 

sozinha

...

esqueço aquelas dádivas e este abandono

enquanto murmuro as cantigas

com que me embalaste o sono

Solução

Se me chamar de louca

beijo sua boca

pra não mais rir de mim.

Filosofia

"Oh! sejamos pornográficos"

Cena do filme Une Liaison Pornografique, de Frédéric Fontayne, 1999.

 

Há mais luxúria e devassidão
entre o visto e o suposto
do que sugere minha doce pornografia.

Homem Urbano I

Dia de inseto, esmagado pelo mundo.

No adestramento do dia que segue, o mundo coloca o homem em seu lugar, no limiar da proibição velada da liberdade de pensar o homem sente-se dono do seu caminho, limpa a bunda com as cartas de amor que ontem escrevia para o destinatário silêncioso da ausência.

Felicidade de concreto é o relógio pontual na mesa do patrão, consentimento ao que se pensa custa caro para o bolso do patrão. Absolvição da trangressão é a morte do patrão.

Dia de inseto transfundido para homem, pequenês de pigmeu choca a invisibilidade do mundo gigante dos seres humanos. Dificuldade de minhoca é não ter mão para limpar a boca.

Palmas

Chegou o verão

e o

sol se pôs,

no passado

das ondas quebradas

pelo canto

ignóbil

gélido

e

cândido

da

gaivota triste.

Nas tentativas de ser,

a ressaca moral

tangível

e

efêmera

entorpece

os casais que observam

o

oceano em silêncio.

-Silêncio.

A

comunicação dos corpos

se põe em cores outonais

com a queda

frisante

do astro

no fosso avermelhado

do mar incandescente

a verborragia

da incompreensão

cintila com

as estrelas

na primavera do infinto.

"Em silêncio te amei"

"que a vida é breve, e o amor mais breve ainda "

Mário Quintana

Em silêncio te amei,

esperei, desesperei, desisti...

quase morri,

só porque te matei, aqui, bem dentro de mim.