Flores

"as flores do jardim da nossa casa

morreram todas"

Porque durante toda a nossa vida teremos três amores, independente do número de pessoas que passem pela nossa vida.

O primeiro é o clichê, aquele que a gente nunca esquece, sempre estará lá como a ferida mal cicatrizada, ou o agouro mal curado. Leva consigo uma sublimação mágica dos tempos da primeira ruborização, leva um gosto de saudade que nunca cessa.

O segundo é o amor intenso aquele que vigora a paixão e a intensidade ímpar do sentir-se amado e amar em retorno, muitas vezes egocêntrico, mas assim mesmo surreal e verdadeiro. É quando o individuo se vê só no meio da multidão, esperando um telefonema, um "oi", um "sim, eu aceito" que muitas vezes nunca chega, é o amor verdadeiro, mas passageiro.

O terceiro é menos primaveril como o primeiro, sem muitos veraneios e calores internos como o segundo, mas é aquele que vai querer casar, namorar e te acompanhará para o tempo que for necessário. É o amor de velhinhos à beira do mar com chapéus de palha, chinelas havaianas e tardes alaranjadas.

Enfim, tem sorte aquele que encontra numa mesma pessoa essas sensações, aquele que consegue perceber as modificações e as múltiplas faces do ser amado. Isso requer muita paciência e muito desentendimento, muita briga e muita aceitação, muita desidealização do que poderia ser feito e muito contentamento com o que é de verdade, muita lágrima e riso, muita roupa intima jogada com os dentes pra fora da cama, muito café, muito sms, muita cadeira de balanço, muitos esquecimentos de datas e fatos importantes, muita abdicação e muito sonho sonhado juntinho. Para que assim seja compreendida a inexplicabilidade do eu e do outro bricolado numa tessitura de quereres.

Ah, não tenho muito o que dizer por esses dias, esse texto é mais uma droga que escrevi e que não deu certo...